Мой милый граф, могу ль побыть я с Вами?
Я посижу тихонько у огня,
Я развлеку Вас новыми стихами...
надеюсь не прогоните меня?

А вы бледны, сидите молча в кресле.
И даже не кивнете мне в ответ.
И спрашивать, пожалуй, неуместно,
Откуда на руке кровавый след.

Колышит ветер на окне портьеру,
Луна играет бликом на стекле...
Я с Вами побывала на премьере,
Где Смерть стоит тихонько в уголке...